Hôte : Scénariste / écrivaine : Lv Xin 吕新
Œuvres représentatives : Une famille dans le nord-est de la Chine, Un amour inoubliable, Justice League of Heros
Artiste : lilyma 马莉
Vidéo : Sandy Xu
Planification : Shelly, Dian Dian
Date : 21 juin 2025
Article : 28 juin 2025, par lilyma 马莉

Le prix du meilleur scénario adapté lors de la 30e cérémonie des Magnolia Awards

The Tale of Rose a été nommé dans sept catégories lors de la 30e édition des Magnolia Awards, avec une nomination pour Wang Jing comme meilleur directeur artistique. Plus d’un an après la première, je voudrais partager comment l’équipe artistique a intégré mes peintures dans la production.
Lv Xin, ma meilleure amie et âme créative sœur, me connaît profondément. Juste après avoir bouclé un délai de manuscrit, nous avons décidé de filmer sur le vif — sans script, sans angle défini, simplement un flot brut et organique. Nous avons enregistré pendant une heure et demie, et la plupart des images se sont révélées utilisables.
Honnêtement, cela reflète notre façon habituelle de discuter. En le regardant à nouveau, notre échange semble étonnamment fluide et dense en idées. Avec le recul, je réalise que ces années d’échanges créatifs intenses ont cultivé chez nous des habitudes positives qui entretiennent l’agilité de l’esprit.

Nomination pour la meilleure direction artistique lors de la 30e édition des Magnolia Awards

Depuis la diffusion de The Tale of Rose, je profite de l’occasion pour “vendre un peu ma camelote”, comme on dit.
Images brutes, pas de script, coupe à deux caméras faite par des paresseuses — aucune astuce de production. Pourquoi ? Je n’ai écrit aucun plan ni pour Lv Xin, ni pour moi-même.
On a juste bavardé librement : notamment sur Pink Beach No. 26 (la version Huang Yimei), même si techniquement No. 25 était la toile commandée. En la peignant, j’y ai inconsciemment tissé ce « ciel genré oppressant » tiré de mon vécu — et quand j’ai vu la série, bon sang ! Quelle coïncidence troublante !
On a aussi parlé de la fusion de mes trois disciplines : opéra chinois, cinéma et peinture. Comme lorsque j’ai incarné Hua Luogeng dans Jeune Hua Luogeng, ce qui m’a valu trois prix nationaux avant mes 25 ans. (Petite vérité : dans les troupes de théâtre, les prix sont le fruit d’un travail collectif — impossible de s’enorgueillir en solo. Le prix va à la vedette, les autres restent dans l’ombre. Dans une entreprise privée, qui accepterait ça ?!)
Et puis en 1995, troisième année à l’école d’opéra, avec 39°C de fièvre, j’ai joué un extrait de Accuser le Dieu du Temple. Ma professeure principale, Li Qiufen, m’a plus tard apporté l’enregistrement sur un tournage. Je suis profondément reconnaissante à l’opéra chinois d’avoir élargi mes horizons : une autre dimension de liberté.

De retour dans les années 90, je répétais Accuser le Dieu du Temple dans le premier studio délabré — une histoire de trahison amoureuse et de vengeance posthume. Ma professeure était Li Qiufen.
Pendant les exercices du soir avec les longues manches d’eau, je repensais sans cesse aux histoires de fantômes exagérées de cette salle de répétition. C’était le plus vieux bâtiment de l’école, avec une vraie scène, coulisses comprises. Sous la scène : la fosse de répétition, aussi utilisée comme gradins. Chaque élève avait son tabouret. Quand il n’y avait pas de représentation, on l’utilisait pour les répétitions, les échauffements matinaux.
Les planchers grinçaient, générant des pensées étranges. Notre camarade Cui Zhong racontait tant d’histoires de fantômes qu’on en avait peur dès qu’on levait les yeux vers les passerelles et les rideaux suspendus. On imaginait une femme fantôme en costume d’opéra pendue là-haut, son maquillage en lambeaux et ses cheveux effleurant le sol. Ces histoires faisaient peur à tout le monde, garçons et filles. Et les courants d’air soufflant par les fenêtres cassées ajoutaient une bande-son surnaturelle…

Professeure Li Qiufen m’a poussée à incarner une détresse totale, à supplier des dieux et des esprits, pour mieux s’effondrer ensuite dans une détresse suicidaire.
Dans ce studio, je ressentais ce vide, cette perte totale de sens. J’imaginais la peur pendant sept jours avant une exécution, ou le fantôme du bébé Xiao Jiu’er tombé à sa mort. Parfois, ces longues manches devenaient dans mon esprit des rubans de soie pour se pendre — allaient-elles flotter au-dessus de la scène la nuit ?
Je me faisais peur à moi-même, mais j’utilisais cette peur. Quand je me laissais trop happer par un rôle, le désespoir était réel…
Les exercices quotidiens étaient épuisants. J’étais agitée de nature, mais je devais répéter le même geste des heures durant.
Par exemple, la glissade sur la pointe des pieds avec manches parallèles. Mes poignets n’avaient pas la force nécessaire. Les deux premières passes, ça allait. Mais à la cinquième… j’étais épuisée. La gravité est impitoyable.
C’est comme frapper un coup de poing : il faut d’abord le replier. Sinon, il n’a aucune puissance. Ce geste demande la même logique.

Les chutes au sol et les torsions m’étouffaient, littéralement. J’ai le vertige de manière héréditaire, alors sur une table, c’était pire. Je sautais dessus, chantais deux phrases, me cognais la tête, tournais avec les manches, sautais, tombais, roulais en arrière, faisais un nœud avec les manches — au moindre relâchement, je me cognais le ventre, les genoux, les tibias.
Pour les figures à genoux, sans souffle du dantian, je m’arrachais la peau des genoux. Mais à la fin du semestre, je les faisais sans blessure, juste par souffle et technique — ça semblait du kung-fu.
Les manches m’ont souvent rendue folle. Ayant trop regardé de films de combat, j’ai eu une idée : tremper légèrement les manches. Elles volaient mieux, plus joliment. Mais Li Qiufen m’a rapidement démasquée. Elle vérifiait mes manches à chaque cours.
Après les cours, je les mouillais quand même — pour m’en servir comme fouet. Avec le bout du doigt, d’un coup sec, le tissu frappait la peau et laissait une marque rouge.

“Jiangnan · Scenery” capture cette essence. La série télé utilise beaucoup de mes paysages et fleurs. Les paysages sont ma nostalgie ; Pink Beach est mon paysage intérieur.
Les fleurs ? Plus simple encore : ce sont mes journaux intimes.
La plupart ont été cultivées de mes mains. Observer, admirer, peindre… même les funérailles florales deviennent poétiques.
Toute vie belle mérite de laisser une trace lumineuse.
Jardin secret de l’âme, sourire en effleurant un pétale, renaissance dans les cendres, ou révélation aussi brève qu’un lys nocturne…
La toile montre les souvenirs, les rêves et les dernières roses de l’automne sur une même image. Ce qui reste : la peinture et les mots. Les émotions négatives, les voix toxiques ? Disparues.

Je cultive moi-même mes hibiscus — cinq pots. J’en ai peint beaucoup. Celui-ci est probablement le plus ancien ; j’ai ensuite fait davantage d’aquarelles.
Outre les œuvres originales visibles dans la série, l’une a été reproduite sur une toile carrée par les peintres de la série — car les acteurs lèchent les pinceaux à l’écran : pas question de salir une œuvre originale !
Avant les tournages, toutes les œuvres étaient protégées par plastique, retirées juste pour filmer. C’était sous la responsabilité du chef accessoiriste, Yang Hao.
La seule fois où une peinture a été touchée à mains nues ? À ma connaissance, c’est Wallace Huo dans le rôle de Fu Jiaming qui a brièvement effleuré Pink Beach No. 26.

Cette œuvre — Moli’s Fantasy and the Flowers — revenait souvent dans les bandes-annonces. Je regardais la série comme spectatrice, et je ressentais sa résonance.
Peinte en hiver, j’avais tendu la toile, levé les yeux vers la Fantasy No. 1 de 2016 — et j’ai eu une impulsion.
Depuis enfant, je dessine des profils obsessionnellement.
Dans ce cadre de 120×100 cm, ce visage spectral surgit. Est-ce moi ? Une amie ? Une émotion ?
Ah, les œuvres parlent. Elles me donnent une voix. Les mots échouent souvent. C’est comme ça que je parle : à moi-même, à mon cœur.
Des années plus tard, en revoyant ce tableau, je rejoue intérieurement son histoire. Je passe de témoin à nuage effacé du bout du doigt.
C’est devenu l’histoire de quelqu’un d’autre. Oui. D’un autre.

Cette œuvre est la première Moli’s Fantasy No.1. Née d’un coup de pinceau ivre en 2016, elle est devenue une vaste série.
Je ne m’en suis jamais détachée.
Mes émotions sont trop intenses. Elles doivent sortir.
Dans la création, cette intensité est fertile. Dans la vie ? Trop brûlante. Pour moi comme pour les autres.

La couleur est l’entrelacs de l’émotion
17 mai 2022, matin — Lilyma

Si le dessin est un acte d’ouverture,
alors la couleur, pour moi, est l’enchevêtrement de l’émotion.
C’est la source et l’impulsion du “sentiment” ;
l’exécution et le processus du “ressenti”.
J’aime qu’elle me surprenne dans l’inconnu (pas qu’elle m’effraie).
C’est une expression cognitive du présent :
— Le moment présent (l’environnement, l’ambiance)
— La cognition (l’esprit, la pensée)
— L’expression (la forme)
— L’action (le moyen)
C’est une empreinte historique :
— Qui cite le passé (expérience, réflexion)
— Qui va vers l’avenir (processus, espoir, inconnue)
— Empreinte unique, exclusive

Voilà pour maintenant — d’autres réflexions figurent dans mon entretien avec Lv Xin.
Ces échanges spontanés ne sont qu’un fragment.
Je partagerai plus dans les prochains jours.
Lilyma 马莉, 28 juin 2025
Extraits du Journal de Moli